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Dok-go vit dans la gare de Séoul. Il ne se souvient pas de son passé et la seule chose dont il est sûr, c'est qu'il a besoin d'un verre. Lorsqu'il trouve un portefeuille perdu rempli de documents et le restitue à sa propriétaire, Mme Yeom, professeure d'histoire à la retraite et propriétaire de la supérette du quartier, sa vie change radicalement. Poussée par un élan de gratitude, Mme Yeom offre à cet homme à l'allure d'ours un emploi dans l'équipe de nuit de l'épicerie, malgré les objections de ses employés méfiants.
Mais juste au moment où les choses s'améliorent pour Dok-go, le fils de Mme Yeom, engage un détective pour fouiller le passé de cet homme mystérieux et ce qu'il semble s'efforcer d'oublier.
Un best-seller qui a dépassé le million et demi d'exemplaires en Corée. -
Quelque part en Corée du Nord, un camion roule dans la nuit. Son chargement ? Un jeune journaliste et sa famille, jetés à l'arrière sans ménagement. Leur destination ? Un camp de prisonniers politiques enserré dans les montagnes. Wonho et sa famille vont connaître la faim, le froid, les privations, les corvées épuisantes, les persécutions. Jamais ils ne sauront pourquoi ils sont là. Un des chefs du camp va reconnaître dans la jeune femme une musicienne qu'il a secrètement et passionnément aimée...
L'auteur, une transfuge de Corée du Nord, a puisé dans ses propres expériences et les témoignages de son entourage pour écrire ce roman bouleversant qui vous prend aux tripes. Elle parle au nom de tous ceux qui sont humiliés, abîmés, écrasés par un régime de terreur, quel qu'il soit. Comment survivre sans renier sa dignité d'être humain, comment se réparer et pardonner ? C'est la question que pose son roman, qui est celui de la résistance et de la résilience.
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Séoul, vite, vite ! anthologie de nouvelles coréennes contemporaines
Collectif, Kim Jeong-Yeon
- Picquier
- Picquier Poche
- 20 Août 2015
- 9782809711134
Un père toujours en fuite, une jeune femme de retour au pays, un humoriste raté, un couple contrarié par son déménagement : voici quelques protagonistes de ces récits qui, avec humour et légèreté, tristesse et désenchantement, ne se reconnaissent plus dans la société coréenne ni dans cette métropole qui les renvoie à leur solitude. La ville agit comme un miroir qui transforme les regards et dissipe les illusions. Des nouvelles qui nous donnent en même temps la mesure d'une littérature dont les vibrations résonnent jusqu'à nous sur tous les tons.
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Kim Kiyeong, importateur de films étrangers, père de famille sans histoire, voit sa vie basculer à la lecture d'un haïku de Bashô. Les vers du poète délivrent un message codé qui le replonge dans son lointain passé. Vingt ans plus tôt, Kiyeong quittait la Corée du Nord clandestinement pour infiltrer Séoul où il est devenu un « agent dormant ». Son brusque réveil le place au moment du choix : va-t-il obéir à l'ordre de rentrer en Corée du Nord, ce qui peutêtre signe son arrêt de mort ? Il a vingt-quatre heures pour se décider.
Un roman riche et fascinant qui propose une lecture critique et très éclairante des vingt dernières années de la Corée du Sud et du Nord, et nous attache passionnément au destin d'un homme qui voulait changer le monde et découvre que c'est le contraire qui est arrivé.
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Enfant abandonné des hommes, né dans les toilettes d'une gare, Jeï découvre très tôt qu'il est doué de la même capacité que ces appareils créés par l'homme qu'on appelle des capteurs, sauf que lui possède le don de capter, de sentir la souffrance des autres, objets, animaux ou humains. A quinze ans, vagabond dans les rues de Séoul, il s'invente un mode de vie proche de l'ascèse, se nourrissant de riz cru, lisant des livres trouvés parmi les ordures, et devient le leader d'une bande de motards. Ces motards organisent des courses illégales en plein Séoul, faisant entendre leur colère dans le vacarme de leurs pots débridés, sans casque, bravant la mort et la police, jusqu'à cette course ultime, la plus grandiose, la plus folle jamais menée, où Jeï entre dans la légende.
Dans le monde de Kim Young-ha, il n'y a ni bien ni mal, mais des émotions humaines portées à l'incandescence par les tensions sociales. « Ces jeunes existent partout mais personne ne leur tend l'oreille. Comment les transformer en voix ? Comment traduire ces voix de façon que nous puissions les entendre et nous souvenir d'eux longtemps ? Telles sont les questions auxquelles je pense. »
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La pluie s'abat sur la forêt vierge malaisienne. Le tumulte emplit tout le ciel et la terre, comme s'il n'y avait plus ni jour ni nuit, ni début ni fin. Noyée sous le déluge, en bordure d'une plantation d'hévéas, se tient une petite maison qui abrite une famille de migrants chinois, le père, la mère et leur petit garçon Sin. Ce soir-là, les chiens aboient soudain furieusement, le père change de visage : un tigre rôde autour de la maison.
Les jours sont rythmés par le rude labeur de la récolte du latex. On entaille avec eux le tronc des arbres immenses qui parfois tombent et tuent, on affronte les tempêtes, les inondations, les violences de l'invasion japonaise qui n'épargneront pas les hommes. On se laisse conduire au coeur de la jungle à la rencontre des morts et des esprits qui la peuplent. On se laisse envoûter par ce roman hypnotique traversé par un grand souffle poétique.
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Parfois on a l'impression d'être le dernier à parler une langue que tout le monde aurait oubliée. C'est juste qu'on se sent seul au monde. On a perdu quelqu'un que l'on aimait plus que tout, comme un père pour sa fille préférée. Ou son enfant pour un jeune couple. Leur fils de deux ans a disparu un matin au supermarché et quand il leur est restitué, des années plus tard, il est si différent de l'image qu'ils avaient précieusement gardée de lui que c'est comme s'il leur était arraché une seconde fois.
Ce sont nos pertes, nos détresses, nos amours bancals, nos défaillances et nos consolations que nous reconnaissons dans ces récits doux-amers qui oscillent entre burlesque et désastre, ironie et tendresse. Et le portrait n'est jamais aussi drôle et mordant que lorsque l'auteur se met en scène, écrivain dépressif qui trouve dans le sexe un remède miracle à ses pannes d'inspiration.
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Alors que sa femme vient de mourir, le directeur d'une boîte de cosmétiques doit gérer, depuis les salons funéraires, l'urgence d'une campagne de lancement publicitaire. Un portrait au scalpel de la Corée d'aujourd'hui, et un ton unique, une écriture d'une densité étonnante, qui ne recule devant aucune horreur, qu'elle soit morale ou physique, mais avec une charge d'humour permanente. Le fait que le récit soit porté par un narrateur généralement dépassé par les événements qu'il pense maîtriser crée des effets aussi pathétiques que comiques. A la fin, tout sera rentré dans l'ordre :
Femme défunte, amour perdu, campagne marketing.
Un brillant exercice d'équilibre entre le drame de la disparition et l'absurde superficialité des préoccupations du quotidien.
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Un ancien tueur en série de 72 ans décide de repartir en chasse, mais sa mémoire se dérobe. Atteint de la maladie d'Alzheimer, il soupçonne un autre meurtrier de vouloir s'en prendre à sa fille adoptive.
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Yunyeong est prête à tout pour conquérir une vie meilleure : elle doit porter à bout de bras un bébé, un compagnon bon à rien, une soeur poursuivie par ses créanciers, un frère accro aux jeux d'argent ainsi qu'une mère étouffante. Elle se débat contre la pauvreté et résiste à la violence et au mépris grâce à son insurmontable énergie qui, seule, lui permet de garder espoir.
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"Si le rôle de la mer est de faire des vagues, mon rôle à moi est de penser à toi. Depuis que nous avons été séparées, je ne t'ai jamais oubliée, pas même un seul jour." Un jour, Camilla reçoit six cartons de vingt-cinq kilos qui contiennent toute son enfance. Entre un ours en peluche et un globe terrestre, la photo d'une jeune fille, petite et menue : celle de sa vraie mère avec un bébé dans les bras. Camilla a été adoptée peu après sa naissance par un couple d'Américains. Aujourd'hui elle a vingt et un ans et décide de partir en Corée à la recherche de sa mère.
Au fil d'une enquête aux multiples bifurcations, chacun livre sa version de l'histoire bouleversante de cette lycéenne de seize ans devenue mère, les rumeurs, les secrets, les tragédies, le mystère de l'identité du père. Peu à peu Camilla remplit les blancs de son passé, qui se confond avec celui de cette petite ville portuaire où elle est née, et toute sa vie s'en trouve changée.
Un roman riche en harmoniques, à l'imaginaire poétique et émouvant, enraciné dans la réalité sociale de la Corée d'aujourd'hui.
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Minsu, récemment diplômé, ne trouve pas de travail, une triste réalité vécue par beaucoup de jeunes gens de sa génération. Il occupe tout son temps à surfer sur le net ou à regarder des émissions de jeux à la télé. Toutefois, ce qu'il aime le plus c'est participer au chat de groupe " Quiz Room " dans lequel il tombe amoureux de Jiwon, Une fée dans le mur. A la mort de sa grand-mère, il découvre qu'il est l'héritier d'une énorme dette et que la maison dans laquelle il vit depuis 27 ans est maintenant aux mains des créanciers. Il loue alors une petite pièce bon marché, accepte un boulot à mi-temps dans une supérette et s'inscrit à un jeu télévisé. Il perd, mais à cette occasion il rencontre la réelle Jiwon avec qui il devient très proche. Dans un besoin désespéré d'argent, il accepte alors l'offre de participer à une surprenante expérience de jeu télévisé. Commence alors la plus bizarre des aventures : il découvre un autre univers, celui d'une société secrète qui s'adonne à de furieuses compétitions de quizz dans la vie réelle. Rejoignant ce monde parallèle, il s'entraîne dans un lieu dissimulé au commun des mortels, au sein d'une équipe de gens aussi étranges et égarés que lui. Un monde implacable autant que fascinant, celui du virtuel et de la solitude, dans lequel toutes les formes et tous les significations s'effondrent peu à peu autour de lui.
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Mes parents avaient seize ans quand ils m'ont eu. J'ai eu seize ans cette année.
Je ne sais pas si je vivrai jusqu'à mes dix-huit ans. Je ne suis sûr que d'une chose : il me reste peu de temps. Pendant que les autres enfants grandissent, moi, je vieillis. Pour moi, chaque heure compte comme un jour. Chaque mois, comme une année. Aujourd'hui, je suis plus vieux que mon père.
Seize ans est-il un bon âge pour avoir un enfant ? Trente-deux ans est-il un bon âge pour le perdre ?
Ceci est l'histoire de très jeunes parents et de leur très vieil enfant.
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Qu'est devenu l'homme coincé dans l'ascenseur ?
Young-ha Kim
- Picquier
- Picquier Poche
- 1 Octobre 2015
- 9782809711288
Chez Kim Young-ha, les vampires ne mordent pas, les écrivains ont peur de leur ombre, et c'est par amour qu'un homme devient invisible. Lorsque ses histoires se colorent de fantastique, c'est une étrangeté qui serait comme l'empreinte rémanente d'une vérité philosophique. Parfois, dès le réveil, vous avez le pressentiment que tout ira de travers. Une de ces journées où les gestes les plus simples comme se raser, prendre le bus ou monter dans un ascenseur peuvent avoir des conséquences désastreuses. Où la succession de catastrophes devient une cascade de gags révélateurs de l'absurdité de notre condition. Entre Ka a et Buster Keaton, des nouvelles scintillantes d'humour noir. Un régal !
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Fleur noire raconte l'histoire vraie de 1033 Coréens partis émigrer au Mexique au début du vingtième siècle. Paysans, chasseurs de baleines, soldats, chamans, eunuques, voleurs à la tire ou nobles de sang royal, tous fuient leur pays envahi par le Japon. Vendus à leur insu à des propriétaires terriens pour travailler sur des plantations de sisal, ils doivent s'adapter à des conditions de vie effroyables sur une terre hostile. Quarante-quatre d'entre eux s'enfoncent dans la jungle pour rejoindre la révolution qui a éclaté au Guatemala et fondent un État éphémère sur le site maya de Tikal.
Kim Young-ha s'est longuement documenté pour écrire l'incroyable destinée de ces Coréens partis à l'autre bout du monde chercher une vie meilleure, et qui, par l'expérience de la faim, des souffrances, des espoirs et des révoltes, se sont fondus dans l'histoire mouvementée d'un peuple et d'un continent qui n'étaient pas les leurs. « Dès que j'ai commencé à écrire, dit Young-ha, l'image de la fleur noire m'a hanté. Il n'existe pas de fleur noire dans notre monde. Il faut mélanger toutes les fleurs pour obtenir cette couleur. » Son roman a été couronné du prix Dong-in, le plus prestigieux des prix littéraires coréens.
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Un caneton maigrichon avait au coeur l'espoir de voler un jour. Pourquoi ne volait-il pas, malgré ses ailes ?
Par cette question aussi simple et déroutante qu'un kôan zen, le moine bouddhiste Jaeyeon nous entraîne dans un voyage à la découverte de nous-même.
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Qu'est devenu l'homme coincé dans l'ascenseur ? et autres nouvelles
Young-ha Kim
- Picquier
- 7 Avril 2011
- 9782809702583
Un type coincé dans un ascenseur, un homme que l'amour rend invisible, un écrivain qui n'a pas d'ombre, un vampire. quatre nouvelles drôles et savoureuses, au bord du fantastique, de l'auteur de La Mort à demi-mots, de Fleur Noire et de L'Empire des lumières.
Une fois encore, Kim Young-ha nous surprend par sa façon particulière et pleine d'humour de traiter des thèmes connus. Chez lui, les vampires ne mordent pas leurs proches, l'homme sans ombre est un écrivain persuadé de son inutilité, et c'est par amour qu'un homme devient invisible. Quant au héros de la quatrième nouvelle, il passe sous nos yeux amusés toute une journée - une journée catastrophe comme il en arrive parfois aux malchanceux - à chercher un moyen de porter secours à un pauvre type prisonnier d'un ascenseur.
